Passei boa parte de
minha adolescência em meio a cinemas (alguns dos quais não existem mais) e
cineclubes (idem), nos quais o nova-iorquino dos anos 30 divulgava os primeiros
de seus hoje incontáveis filmes que traduzem como poucos o universo
norte-americano e de classe média universal. Não à toa muitos admiram o jeito
pelo qual o sujeito traduz sua verve cômica: a explicação tem, claro, a ver com
sua expertise cômica e aguda percepção do cinismo middle-age, mas também tem a
ver com um pacote bem vendido para um público que só fez crescer desde que ele
começou.
Manhattan, eu me
lembro de haver visto há muitos, muitos anos, muitos mesmo antes de
experimentar por São Paulo o mesmo amor que ele nutria e ainda nutre (embora em
menor medida, como o livro do Lax faz questão de ressaltar) pela grande Maçã.
Filmado propositadamente em preto e branco, o filme transcorre em meio a
paixões desmedidas e traições variadas por personagens de uma classe média aparentemente
entediada.
O que mais me
interessou, contudo, desta vez que peguei a fita foi haver percebido, por meio
dele, como um certo "jeitinho" woodyalleniano é assumido por fãs
confessos que conheço aqui e acolá meio como uma forma de se vingarem do que não
conhecem. Pois é acompanhando os personagens do filme em suas peripécias pelos
lugares mais conhecidos e emblemáticos da grande Maçã que aprendi a perceber
por que sempre saio perdendo nos meus intercursos sociais - porque não estou
vacinado pela acidez APARENTEMENTE descompromissada dos que fazem da vida
social um meio de vida. Eu, como uma vez fui definido por um colega, sou um
selvagem idiossincrático por isso mesmo: por não saber navegar nos subtextos
irônicos, cínicos e DESCRENTES dos que me rodeiam, com dentes à mostra. Esses,
normalmente, aliás, têm incontido medo de verem dentes reais à frente: pois
eles acham que, por meio da ironia, sempre poderão se safar. Contam com o
beneplácito de uma sociedade que criticam à toa contra os selvagens que os rondam,
e que muitas vezes de selvagens só têm mesmo a ignorância ou a ingenuidade.
Claro, viajei. Nada
disso é possível captar no filme, que transcorre suave em meio a músicas lá
tradicionais que hoje não me causam mesmo a menor surpresa. Inclusive, diversos
takes e passagens tentam dar uma ideia romântica dos momentos e, embora
consigam, deixam uma sensação de déja vu cuja ausência de graça teima em me
acompanhar com o passar do tempo. Houve momento em que aquilo queria dizer
algo. Hoje?
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