Gargólios, de Gerald Thomas

Da primeira vez que assisti a Gargólios, do Gerald (Thomas), na estréia, achei que não havia entendido. Alguns problemas aconteceram durante o espetáculo (a jovem pendurada, sangrando, passou mal duas vezes, as legendas estavam fora de sincronia, etc.) e um clima estranho parecia haver tomado conta do elenco - ou pelo menos assim eu percebi. De resto, entrei mudo e saí calado. Mas eu já havia combinado assistir novamente o espetáculo, com a Franciny e a Lulu. Minha opinião era de que o Gerald, como de praxe, iria mexer no resultado. Por isso, a opinião ficaria para depois. À la Kant, suspendi meu juízo.
Ontem assisti pela segunda vez ao espetáculo. E para minha surpresa muito pouco mudou. Então era isso mesmo. Lembro de que minha última imagem do palco foi ter visto o Gerald saindo orgulhoso. A Franciny disse meu nome a alguem da produção, pedindo para falar com o Gerald. Ele não iria atender, e não atendeu.
Lembro-me agora de Terra em trânsito, a peça dele com a Fabi (Fabiana Guglielmetti) que eu mais assisti (umas 10 vezes?) E da sensação de, a cada vez que o fazia, sentir/perceber/entender algo que havia passado batido. E da confortável sensação de crescer com a peça. É por isso que eu discordo desses que dizem que as peças do Gerald são incompreensíveis. Não é bem isso. Diria que são como vinho - com o tempo a gente sente melhor o sabor. Mas e como entender minha - e não só minha - insatisfação? O que teria acontecido?
Ocorreu que uma das muitas fãs incondicionais do Gerald - a Ezir Paiva - estava - nessa minha segunda ocasião - mais uma vez por lá. E eis que ela, com cultura de tirar o chapéu, ficou o tempo todo tentando me mostrar isso e aquilo na peça. E eis que então eu percebia, ao menos por uns instantes! A Ezir é mesmo - repetindo - de tirar o chapéu.
É fácil dizer "não entendi". Mais fácil ainda é dizer "não gostei". Ainda mais fácil "que merda". Mas nós, que trabalhamos com arte, sabemos desconfiar disso tudo. A arte congrega, dentre outros, esses raros fenômenos em que o menos pode realmente ser mais. Por isso temos sempre que desconfiar - dos outros e, mais importante, de nós mesmos. E como isso é difícil.
Agora, à peça.
Como o Gerald gosta de encenar gente presa em algum lugar. É isso o que vemos no palco. Superheróis que são super-de-nada - sub heróis - presos ao sofá-consultório de um Freud ele mesmo em crise. Um John Malkovich. Uma paródia de si e de todos os outros - presos que estão a um enredo em que o Gerald os colocou sem opção - a não ser repetirem o mantra da vez (I don't understand) - e sem saída. O mordomo Angus Brown é o único que parece de certa forma livre, e eis que ele quer dizer alguma coisa (sendo para isso sempre impedido - pela própria peça, pela trilha, pelos subheróis), que acaba não dizendo, afinal. Enquanto isso, a mulher que sangra desce, nua, pedindo para ser fodida, para realmente sofrer o sofrimento que os outros querem evitar. Há também momentos (dois?) em que o elenco acompanha, condoído (com a trilha do soldado caído), o nascimento, à la Macunaíma, desse "outro" que passa correndo, assume nomes e combinações incontáveis e indizíveis, e carrega uma flor caída - fugindo contudo, sem querer ser ajudado. Um garoto perdido em Nova Iorque. Uma tênue ligação - nossa - com nós mesmos. Fecha a peça a repetida tentativa dos nossos subheróis de se dizerem responsáveis por alguma saída nesse mundo assoberbado por iPads, iPods, e outras engenhocas - que eu ainda não tenho (que pena?).
Fechando. Gargólios, do Gerald, deixa uma impressão estranha no ar: soube eu o que aconteceu? Fui de alguma forma testemunha dessa louca viagem no palco? Em algo isso me atinge? Tem algo a ver conosco - platéia comportada de país incapacitado de seu desenvolvimento (mas crescer ele cresce, disso sabemos)? Ou a mensagem (?) está de alguma forma restrita à ponte aérea Nova Iorque - Londres? Que o Gerald se autoparodia, que parece andar em círculos, isso a gente vê. Mas saber, não se sabe. Fica-me contudo o olhar da garota ao meu lado, descrente de haver visto o que não queria ter visto. É o preço de todo artista que insiste em se jogar do precipício. Face ao que me rodeia, contudo, é colírio. Um colírio que arde um pouco, mas um colírio. De resto, I don't understand.